Amenophi è Morto - Il Funerale di Amenophi (Philip Glass)

Amenophi è Morto - 1

Amenophi è Morto I

Danza, di dervisci
Mistica islamica
Vortice di bianco.
Il corteo scivola lungo la città di Tebe
Il Nilo,
Deserto di silenzio.
Morto
Amenophi, il terzo,
è Morto.
Urla il canto di una funebre
Litania
Panorami di piramidi
Templi
E oltre il mare
Navi e odore di sale.
Tempo accartocciato
Astronave
Satelliti e colonie.
Libro dei Morti
Geroglifici
Statue immobili
Infinite divinità
Caravella alla deriva
Guerra di elefanti
E automi
Clangore di ferro
E sangue sul selciato
Lastra d’asfalto
Ossa contorte.
Amenophi e’ morto.
Viva Amenophi.

Amenophi è Morto - 2

Amenophi è Morto II

Funerale.
Amenophi è morto
Fanfara di sabbia
Coro di fango
Pianto di Nilo
E lino bianco
Ovunque.
Lì,
un passo poco oltre
Il corteo
Moglie figli fratelli amanti
Sudditi schiavi
Umanità
E Dei.
Il Figlio che sarà figlio del Sole
Amon il Solo
Il Figlio che sarà l’Apostata
Piange Amenophi
Il Glorioso.
Il Faraone è morto
Lo senti?
Ora
Si celebra il rito
Culto
Rito
Liturgia di un Dio vivente
Che Muore
Vive in Eterno
Muore
Vive
Eterno.
Corpo di un Dio.
Il Funerale scivola oltre
Il Nilo ascolta il canto
Le note
La musica scritta
Ora
in questo tempo.
Scorre il Funerale
Nella polvere
Di un deserto di rovine
E adesso
Lo sento:
Tamburi
Fiati
Archi
Voci di una lingua
Morta
Ora.

Amenophi è Morto - 3

Amenophi è Morto III

Amenophi è Morto.
Viva Amenophi.
E il funerale si spegne
Una vaga eco
Placide onde e rade barche
Sul fiume denso
Che va al mare
Enorme e caldo
Popoli barbari
Indifferenti
Dei non ancora nati
Ogni cosa si fa lentamente silenzio
Ammutolisce il reale
La sabbia si arresta nel suo cammino
Nessuna nuova forma sulle dune
Nessun miraggio nel torrido giallo.
Senza orizzonte
Attimo senza tempo
In ogni tempo
Ovunque
Ora
Amenophi è Morto
E il tetro corteo
Oltre il mio sguardo
Chino il capo
Osservo l’asfalto
Respiro il fetore di una fabbrica lontana
Chimica
Un bagliore nel cielo
Esplosione
L’ennesima
Satelliti
Guerra tra le nuvole
Repubbliche e Teocrazie
Colonie
Imperi e Anarchie.
Non m’importa
Amenophi è Morto.
E ormai non vedo più
L’eterno
Suo Nero Funebre
Corteo.

Mangrovia #1

Dicono che la prima colazione sia il pasto più importante della giornata. Ieri, ho dimenticato di farla. Stamattina, al mio risveglio, aveva un coltello sporco di marmellata puntato alla gola.

Mi è crollato un ponte. Il dentista ha detto che dovrò subappaltare la ricostruzione a una gengiva esperta.

Ho comprato una lampadina, ma la luce non era inclusa.

Sono stato a un concerto ecologico. La musica degli strumenti era biodegradabile.

Una volta, per strada, un uomo mi chiese in che città ci trovassimo. Dopo avergli detto che il "dove" non era così importante, spensi l'abat-jour e tornai a dormire.

Bonus track:

Ho comprato un'automobile "chiavi in mano". Per avere le chiavi, devo fare il solletico alle gomme.

Psicopompo

L'alcolemia confonde i suoni, impedisce il recupero mnemotecnico di ciò che la pressione di un semplice tasto ha annichilito, per colpa di una maledetta disfunzione della piattaforma blogosferica. Non riesco neanche più a organizzare cosa avevo digitato. So soltanto che era stato generato da una fonte incredibilmente cristallina. Avrebbe potuto rivaleggiare con i versi di Shakespeare e di Dante. E adesso è perduto, come i canti di Nerone che nessuno ha voluto tramandare ai posteri. E' volato via, seguendo un percorso ben più irreversibile di quello di chi spira il suo ultimo fiato nel trapassare. Chi muore infatti trasmigra e rinasce in un nuovo ventre, mentre le sue componenti più volatili perdurano come memi e fantasmi nell'etere. Invece quello che mi è stato rubato non si incarnerà da nessuna parte. E' soltanto brusio indistinguibile. Un sogno su cui si è stesa la coltre del pesante sonno privo di REM, un'evanescente visione spazzata via come un soffione al vento di bora.

Il canto funebre delle poesie perdute

Stridente si innalza il mio lamento eterno attraverso i cunicoli dell'Ade. Piango e piangerò per sempre quei versi ispirati dal Sublime che sono andati distrutti, sprofondati nell'Oblio per un istante di distrazione, per un imprevisto, per la disfunzione di una stolta macchina. Parole che nessuno, nemmeno Plutone, potrà più recuperare. Il cimitero virtuale in cui sono sepolte è un oceano di rumore assordante. Da questo filtraggio quantistico nulla potrà più riemergere. Nulla. Piango e maledico. Lancio strali contro la funesta coincidenza, contro l'opera del Disgregatore di Memorie. Nulla potrà vincere questa formattazione che ha fagocitato l'urlo di dolore del mio universo solipsistico e monadico. Ma una cosa è certa: i tecnici lobotomizzati che sono responsabili di tutto ciò diverranno cibo per l'Abisso di Bruchi di Asuralok.

Disseminare ricordi

Disseminare ricordi come tracce di un delirio che si ripete,
Identiche armoniche,
Voci di anni soffusi come vetro,
Colori, trasparenze,
Suoni.
Cercare le origini comuni di un idioma
Svanito
Sino a che il mondo scolora
In bisbigli.

Abisso a perdita d'occhio

Non esiste confine a questa notte eterna. Nemmeno un atomo di idrogeno. Nulla. Il Nulla Assoluto. Vuoto pneumatico al di là di ogni immaginazione, nessuna scienza criptoquantistica è mai riuscita a descrivere qualcosa di simile. Nemmeno i deliri dei Mistici Nichilisti sono riusciti a rendere l'idea. Siamo soltanto noi tre, prigionieri di questo scafo, composto da una lega metallorganica in grado di resistere alle condizioni più estreme. Quando i protoni e i neutroni si sfalderanno, decomposti dalla morte stessa degli Eoni, noi saremo ancora qui, polvere di scheletro all'interno di questo guscio solipsistico, di questo acciaio anentropico incapace di comunicare con l'esterno. I nostri giorni proseguono come un vuoto ripetersi di routine immutabili. A volte ho quasi il pensiero che i nostri flussi cognitivi non possano deviare dall'alveo imposto dalla programmazione primordiale che ci condiziona. Eppure avverto delle scosse ogni tanto. Saranno soltanto illusioni? Come l'impiegato che rinchiuso nel suo loculo all'interno di un condominio infinito si era convinto di poter sentir freddo quando regnava l'afa, perché con la mente era in grado di evocare le sensazioni di ricordi del freddo subito anni prima. Quello stesso impiegato che si gettò nel vuoto per seguire gli stati alterati primaverili con cui Azathoth l'aveva sedotto. Noi non siamo così fortunati. Siamo il gheriglio di una noce alchemica, alla deriva in una vastità assolutamente insondabile. Non possiamo nemmeno comunicare con la Casa Madre che ci ha inviati qui. Sto arrivando alla conclusione che il nostro stesso essere non sia altro che un illusorio tremolio in questo noumeno fallace. Siamo i Morti, veniamo dal Nulla.

Il polo nord non è lontano

Urlo in questo mare di silenzio sino a che la mia voce si spegne nelle onde di un consueto delirio. Dove siete? Un Albatros galleggia alla deriva ma la balestra che lo uccise non fu la mia. Il marinaio se n’è andato e la Morte e' seduta al tavolo degli scacchi guardandomi. La vela strappata si agita al vento e le nuvole nere precipitano oltre l’orizzonte. Il polo nord non è lontano e le impronte di una strana creatura disegnano arcani sulla neve.

Il pogrom ebbe inizio

La Regina di Spagna scese i pochi gradini che davano sulla piazza medievale e attese il silenzio. Il brusio della folla si spense. Ogni volto fissò l’incedere regale con stupore e ammirazione. Lei fece un gesto, quasi sbadato. Il boia si inchinò e il pogrom ebbe inizio.

Muovete l'Esercito. Assecondiamo le Correnti notturne. Rabbrividisce, la Fanteria. Non abbiamo Scelta. Andate, puntate i Cannoni e fate Fuoco. Affondate le Lame di Energia nel Muro di Carne. Troveremo la Parola che cerchiamo. L'ultima di Tredici. L'ultima, finalmente. Ancora Trentasette Pianeti da frantumare e poi il Traguardo. Trafiggete, smembrate, bruciate: cancellate. Che la Distruzione annienti il Silenzio.

Rinnegare il proprio tempo

Rinnegare il proprio tempo
Lasciare che l’entropia arrivi
Caos e disordine
Distruzione
Le rovine laggiù
Ricordi di quando si ergeva un tempio
E folle mormoranti processavano
Cammini e preghiere
Poco più che un ragazzo
E ora sono un vecchio
Un tuono
Alcuni passi sul selciato
E una porta sbatte
Il vento sta arrivando
Qualcuno corre a rifugiarsi
E io osservo il cielo e il solito buco
Dovrei rinnegare il mio tempo
Trovare rifugi nel passato
Storie e faccende
Camminare insieme a Napoleone
Lungo le sponde del Baltico
Lubecca
Fuggire nel futuro e vedere
Le ossa farsi metallo e la pelle gomma
E una semi immortalità diffondersi
Democratica
Vivo il mio tempo
L’ora
Quale è il mio tempo?
E' identico al tuo?
Sei nel mio passato o nel mio futuro?
Mi traduci in lettere che neppure riconosco
E io osservo queste parole svuotarsi
E farsi tue
Estremo tradimento
Dalle rovine qualcosa si muove
Forse un bambino
Forse una strana creatura
Affamata
Ma io resto qui
In questo luogo lontano
Protetto da una vaga solitudine
E ricordo il tempo
Suona un apparecchio alla parete
Qualcuno attende alla mia porta che io apra
Spalanchi questo scrigno
I miei ricordi di vecchio
Non aprirò che suonino
Oggi è l’ultimo giorno e io sto ancora aspettando
Se almeno mi ricordassi
Quale è il mio nome.
Il mio nome?

Le Pendici della Notte

Sotto il Continuum sfaldato, un'Energia oscura agita i Tentacoli. Le Propaggini penetrano Dimensioni sconosciute, mentre Coni di Luce immobile rischiarano un Luogo dove Spazio, Tempo e Coscienza sono Parole prive di Suono. La Bestia spinge con maggiore Forza, le Crepe sulle Pareti si allargano. Qualcuno urla, tra quelle Pareti curve, ma Nessuno può ascoltare. Rumore muto di Ventose incorporee. La Creatura apre e chiude il Becco, stritolando Particelle di Stabilità. I Cadaveri di Navigatori quantici fluttuano inerti, come Riflessi di Sagome senza Forma, Anima e Colore. I Tentacoli avanzano dentro l’Involucro bianco dei Caschi incrinati. I Cadaveri aumentano. Il Flusso di Morte rafforza la Dittatura oscura, consumando la Biologia residua. Alcuni Cadaveri scompaiono, altri ne sopraggiungono, come Piastrine in Soccorso di una Ferita incurabile. La Notte lascia il Posto alla Notte.

Lasciare svanire il mondo

Lasciare svanire il mondo
Restare appesi ad una corda
Un cappio intrecciato
Fili d’oro
E gemme di organza
Dondolare al suono di una musica
Che viscida scende a valle
Giocare intorno al patibolo
Aspettando il morto
Che tarda affaccendato con la Morte
Una partita a scacchi
Muove il pedone
Ma non la Regina
Questa notte il cielo è rosso
Giocano i bambini e urlano
Il vento infuria e la tempesta è lontana
Il sangue scivola in torrenti
Verso una pozza densa.
Storie strade città
E tutto si consuma
Restano solo pochi fili d’erba
Sporchi di un ricordo
La pioggia sta arrivando
Ogni cosa verrà dimenticata.